Страшно. Боюсь до усрачки. Всего боюсь.
Конец двадцатого века, хоррор-шоу fin-de-siecle развернулось
вовсю – размоталось, как вонючий клубок из кишок дохлого пса. СССР
развалился и превратился в опасно нестабильное сборище неуступчивых,
жестких, криптофашистских, извращенно этнических государств; Восточная
Европа мутировала в полоумную и стервозную гидру с очередями за хлебом и
вареной капустой, причем эта гидра сама отрывает свои отмершие головы и
швыряет их в склепы истории. Красочно-радужно-переливчатая Американская
мечта обернулась кошмаром цвета детской неожиданности; кибер-нацисты и
техно-изращенцы заполонили Интернет; а в Японии появились очень даже
пристойные хэви-металлические команды. Надо было немедленно что-то
делать.
Снаружи льет дождь. Семьпятнадцать утра. День не
прожит еще и на треть, но уже искалечен моими увертками, лживыми
отговорками и откровенным обманом.
Меня зовут Z. Я – дзен-мастер, и в одном из своих
многочисленных воплощений я составляю треть триумвирата волхвов, или
магов, так же известных в предании как Трое Царей-Мудрецов. Остальные
две трети – это Гимпо и Билл. Они тоже дзен-мастера и оба повернуты на
карате.
Ладно, иду за пилой. Только ее еще надо найти.
Нахожу. Выбираюсь под дождь без плаща – для меня это верх отваги.
Перехожу через дорогу, присматриваю подходящее деревце, что поменьше –
футов в шесть высотой, тонкое и прямое, – молоденький вяз. Дождь так и
льет. Заливается мне за шиворот. Отпиливаю у деревца верхушку. Разрезаю
длинную палку на три коротких.
У нас был план: мы спасем мир – китов, дельфинов,
тропические леса, Бэмби, всю эту диснеевскую пиздобратию; мы освободим
Вилли, перетопчем всех цыпочек и поубиваем драконов. Мы – дзен-мастера и
мы, бля, знаем, что делаем.
Возвращаюсь в дом, выпиваю еще чашку чая. Еще раз
проверяю, все ли на месте: паспорт, билеты, деньги. Осталось собрать
рюкзак. Вещей немного – все помещается в маленький черненький рюкзачок.
Жду такси.
План был такой: мы берем с собой священное
изображение Короля Рок-н-ролла, Элвиса Пресли, и едем на Северный полюс,
к вершине мира. Со всем должным почтением мы помещаем икону в этом
царстве искристого льда и снега, а потом (в сопровождении мощнейшей
дзен-магии) возжигаем всякую ароматическую фигню и пляшем в снегу с
истошно-кун-фушными воплями, в общем, доводим себя до полнейшего
исступления, и дело сделано: планета Земля спасена. Проще простого.
Подъезжает такси. Ну вот. Путешествие началось. Северный полюс – или киздец всему.
http://ifolder.ru/22240039 1.22 мб
Комментариев нет:
Отправить комментарий